Naomi Kawase, una de las cineastas de mayor pujanza creativa del panorama japonés, abrumó ya en Cannes con la telúrica excursión por el dolor ante la ausencia de los seres queridos, en el viaje de exorcismos contenidos de la muy bella El bosque del luto. Allí, Kawase se llevó el segundo premio en importancia, el del Jurado. En esta Seminci para la cual el viento sigue soplando a favor (sobre todo a favor de los cronistas, que agradecen tanto no terminar el día desneuronados por cine incompetente, previsible, innecesario), Kawase podría muy bien recibir también el reconocimiento a su paciente y fecunda manera de buscar el alma de relaciones humanas en apariencia inconexas, frías, y que terminan fundiéndose en una lluvia de secretos desvelados, de sentimientos expresados de piel a piel, en este recorrido agreste de una joven y un anciano que busca el reencuentro con su esposa muerta y que a algunos trae ecos razonables del Shoei Imamura de La balada de Narayama.

En El bosque del luto, de acuerdo a la frase de Gene Hackman en La noche se mueve, el ritmo de la película permite no sólo que se vea crecer la hierba, sino que la hierba vea crecer la hierba, tal vez por eso, en medio de la salva de aplausos, algún despistado aplicó a esta obra serena y finalmente sublime la técnica del pateo. Digo yo que estos tipos tal vez estarían mejor viendo una de Starsky y Hutch y no sabían dónde se habían metido.

Todavía mayor fue la celebración de Los falsificadores, del austriaco Stefan Ruzowitzky, quien ya obtuvo en este festival hace años una Espiga de Plata por la muy notable Los herederos, antes de rodar los prescindibles films de terror de la serie Anatomía. Con Los falsificadores, Ruzowitzky recupera al inspirado autor que conocíamos, al servirse de una historia real, la de un falsificador judío que, preso en un campo de concentración, fue utilizado por los nazis para un plan de impresión a gran escala de libras y dólares.

La peripecia de este hombre con un sentido de la ética tan personal como férreo me atrapa, me conmueve desde el mismo arranque de la historia (interpretado por Karl Marcovics, en un trabajo excepcional), con esa original aplicación de una banda sonora de tangos vitalistas a una aventura que comienza en el casino al borde de una playa de la costa francesa y retrocede hasta las sentinas de los campos de concentración, en las cual asistimos a la formación de un singular grupo de presos, privilegiados tratantes de la moneda y el timbre en medio del horror y la muerte.

Stefan Ruzowitzky aplica a este relato sobre la supervivencia en carne viva el bálsamo de la lealtad, un relativismo moral muy sano, un idealismo mesurado, en un drama cuya intensidad puede hacer pensar que, a poco que el filme goce de una buena distribución, podemos estar ante un fenómeno centroeuropeo similar al de La vida de los otros el pasado año.